¿Te gustaría que las verrugas del papiloma desaparecieran atacando la causa… y no solo lo que se ve por fuera?

Es personal, ¿eh? La neta nunca pensé que lo iba a contar así, para quien sea… pero bueno. Si estás aquí, es porque seguramente estás viviendo justo lo que yo viví. Y, la verdad… no quiero que la pases como la pasé.

A ver… todo empezó en el momento más feliz de mi vida. O sea, yo estaba embarazada de mi primer bebé. La ilusión hasta el tope, sabes, el cuartito ya pintado, todo…

Y una noche, bañándome… sentí unas bolitas raras. Ahí abajo. Y pensé, bueno… es del embarazo, una irritación, cualquier cosa. Pero no se iban. Eran dos… luego tres… luego cinco.

Me revisé bien con la cámara del celular… y se me cayó el alma a los pies. Eran verrugas genitales. Papiloma. VPH.

Y se me metió una idea en la cabeza que no me soltaba… ¿y si lo contagio cuando nazca? La neta lloraba en silencio, de noche, para que mi esposo no me oyera.

Al final… el miedo pudo más que todo. Decidí que mi bebé naciera por cesárea. Preferí la cirugía, la cicatriz, todo… con tal de no arriesgarlo ni un poquito.

Mi bebé nació sano, gracias a Dios… Pero yo me quedé con el problema intacto. Y, o sea, con un terror nuevo metido aquí en el pecho.

Espera… déjame explicarte esto bien.

Porque, sabes… el VPH no se fue con el parto. Al contrario. Ahí empezó el verdadero calvario: cada cuatro meses, de vuelta al consultorio… a que me quemaran las verrugas.

Crioterapia. Láser. Ácidos. Cada sesión era una tortura… días sin poder sentarme, ardiendo, llorando cada vez que iba al baño. Y miles y miles de pesos que no nos sobraban… tirados. Una y otra vez.

¿Y para qué tanto dolor, tanto dinero? Pues… para que a los pocos meses me volvieran a salir. Siempre volvían.

Y con cada brote regresaba lo peor: el terror de contagiar a mi bebé. Me lavaba las manos como loca. La neta llegué a sentir culpa hasta de cargarlo. Y eso… eso nadie debería vivirlo.

Y justo cuando creí que no se podía caer más bajo… caí.

Una noche mi esposo, Jorge… se me acercó con la voz quebrada. Y me confesó que a él también le estaban brotando. O sea… yo lo había contagiado.

Y Jorge… Jorge se hundió a su manera, en silencio, como se hunden los hombres. Él, que siempre fue el fuerte de la casa, de repente se apagó. Lo cachaba revisándose a escondidas en el baño, con una cara de vergüenza que me partía el alma. Nunca lo dijo con palabras, pero yo lo sabía: sentía que ya no era el mismo, que me había fallado, que ahora los dos estábamos marcados. Y verlo así… me dolía casi más que lo mío.

Nuestro matrimonio, sin darnos cuenta… se estaba yendo al fondo. Dejamos de tocarnos. Meses. Dormíamos en la misma cama pero como dos desconocidos. Nuestra recámara, que antes era nuestro refugio… se volvió un témpano de hielo.

Fuimos juntos al doctor. Agarrados de la mano. Rogando por una respuesta distinta. Y ¿sabes qué nos dijeron? …

¿Aprender a vivir con esto? Así, nomás. Como si fuera una condena. Y así se nos fueron… casi dos años de vida.

Hasta que una madrugada, como a las tres de la mañana, Jorge me encontró llorando sola en la sala.

Bueno… te voy a ser honesta.

Empezamos casi con más miedo que fe. O sea… después de dos años de fracasos, ¿por qué esto iba a ser distinto? Los primeros días… nada. Hasta que un día… empezó a pasar.

Jorge fue el primero. A las dos semanas… sus verrugas empezaron a secarse. A apagarse. Como costritas sin vida.

Y a mí… a mí me pasó a las tres semanas. Estaba bañándome, me toqué con cuidado… y sentí que la verruga más grande, la que más terror me daba… ya se había secado y desprendido sola.

Pero —y esto es lo más importante— no bajamos la guardia. Seguimos el proceso completo. Seis meses. Porque las verrugas se sequen por fuera… no significa que el virus ya se fue. La batalla de verdad estaba pasando por dentro.

Nos subimos al coche con los sobres cerrados… y no nos animábamos a abrirlos. Jorge abrió el suyo primero. Lo leyó en silencio… y se soltó a llorar. Como un niño.